autoportrait

                   Autoportrait

Est passée la moisson et le temps des amours

en navrant ma pelure mes forces sans retour

les épis révoltés de l'enfance s'éteignent

dévastés par l'orage et quelques coups de peigne

trop profonds pour fleurir à l'effluve des jours

des sourcils broussailleux de ses soucis se teignent

de l'humour ont perdu les signes qui enseignent

sont gravés sur le front les sillons du labour

décillés du chiendent des lucarnes sanglantes

mes yeux cherchent dedans la lueur aveuglante

appelée paix bonheur ou peut-être ignorance

mes lèvres ont flétries à remâcher ces mots

heureux qu'aux prés voisins il en sourd de plus beaux

fleurs de vers ou dizain d'où jaillit l'espérance.

Comments

[la lectrice]

Répondrez-vous au commentaire qui ne prétend être qu'une réflexion de lecture et pas davantage ? Ou bien vous contentez-vous d'un superbe isolement comme ce portrait orgueilleux (mais oui !) où vous vous présentez en vieillard chenu, désabusé, un pied dans la tombe ? Mais ne savez vous pas que la posture peut, si toutefois vous êtes entouré, désespérer vos proches balayés d'un trait de plume. La vie est légère, douce; elle peut être partagée si l'on ne se fige pas au bord du chemin les yeux baissés sur soi. Aimez-vous pour aimer le monde et ses pauvres petites créatures ! J'imagine que vous ne répondrez pas à un commentaire aussi insolent.